Si la poésie, ou la représentation que tu t’en fais, t’inclinent à poser ce livre sans l’ouvrir, dépasse toi, lecteur, et pousse le museau un peu plus loin. On peut parler de rêves secrets comme d’une fenêtre sur le monde. Une indiscrétion salutaire nous y mène. On peut parler de soi comme on parle de l’autre. On peut tracer une ligne lumineuse entre soi et le monde, et faire de ses murmures l’écho de son vacarme. Le poète a voulu devant toi faire des tours de magie. D’imagie. Enchanter la vie du jour le jour, le théâtre des sentiments, des convictions politiques, convoquer une assemblée de couleurs et de traits, de corps et de rues, de rythmes et de souffles où les évidences et les masques se déjouent dans un tango singulier, rugueux et doux. De Bruxelles des brumes à Tanger du ciel immense, des matinées sous l’oreiller aux soirs des foules, le poète t’invite à danser. Et puis ce livre est une fête pour les cinquante premières années de vie de cet homme qui n’aura vu passer ni les lassitudes ni le temps. Entre dans la fête et vide ton verre de vent. Le poète te resserre déjà.